GAMBIT: NEL REMAKE DELL'OMONIMO FILM DEL 1966 COLIN FIRTH E CAMERON DIAZ, CON ALAN RICKMAN E STANLEY TUCCI. AL TIMONE DELLA SCENEGGIATURA NIENTEMENO CHE I FRATELLI COEN!

REGIA TIEPIDA, SCENEGGIATURA VIRTUOSA TRA IL SINUOSO, LO 'SCOLLACCIATO' E IL KITSCH, CAST DI TUTTO RISPETTO CON UN COLIN FIRTH DISINVOLTO NEL DRAMMA QUANTO NELLA COMMEDIA

Quando da qualche parte in seno al 'making of' di un film si individua il nome dei fratelli Coen (El Grinta, Non è un paese per vecchi), sia pure non necessariamente coinvolti a 360° come in questo caso, in cui per l'appunto si limitano alla sceneggiatura, lasciando onori e oneri di regia al Michael Hoffman di The Last Station, i pruriti sulle aspettative montano come le allergie in primavera. La fiducia da parte del cinefilo, così come dello spettatore non propriamente sprovveduto, si accorda sulla parola, così come i prodotti alimentari il cui marchio è sinonimo di garanzia. E i pruriti crescono in maniera esponenziale se a questo si aggiunge un cast a dir poco interessante come il quartetto qui chiamato alla ribalta: con Colin

Firth (Il discorso del re, A Single Man) in testa che, nei panni dell'ingessato e succube curatore di mostre londinese Harry Dean, si dimostra egregiamente a proprio agio nella commedia quanto nel dramma, seguito a ruota dalla ruspante esuberanza texana di Cameron Diaz nelle vesti della regina del rodeo, alias spennatrice di polli, PJ Puznowski, nonché da Alan Rickman in formato collezionista d'arte (Lord Lionel Shabandar), tanto avido quanto cafone egocentrico, gretto e bieco, autoreferenziale ostentatore delle sue ricchezze quanto della sua ignoranza. Eppure, per quanto ricca di spunti brillanti, brani dello script indubbiamente umoristici, una recitazione che certo non delude - fatta eccezione per il respiro a fiato corto del personaggio di Stanley Tucci, alquanto 'mortificato' per spazio e definizione, e per di più arginato dietro la risibile staccionata dello stereotipo dell'esperto d'arte di matrice germanica - questo Gambit solletica appena il sorriso mentre se ne apprezzano i contorni

da commediola degli equivoci - ma Roberto Benigni ha saputo fare di meglio su quei registri - almeno finché non si inciampa in alcune cadute di stile alquanto kitsch del tipo illustrato nella sequenza che registra un colpo di flatulenza da parte di una signora nella stanza del più elegante e lussuoso degli alberghi, il Savoy, sicura di non avere testimoni.

Totalmente a prescindere dall'originale Gambit-Grande furto a Seramis diretto nel 1966 da Ronald Neame con Herbert Lom, John Abbott, Michael Caine, Roger C. Carmel e Shirley MacLaine, pellicola del resto poco conosciuta e all'epoca di scarso successo, di cui peraltro lo stesso regista Michael Hoffman del nuovo Gambit- Una truffa a regola d'arte non sembra essersi preso granché cura, la nuova 'criminal comedy', gratifica il proprio McGuffin, incarnato dall'Arte e dal suo mondo fatto di loschi traffici e da verità spesso apparenti, tanto quanto i rigori di una pretestuale 'autenticità',

del suo riscatto 'ad personam', cavalcando al contempo le note farsesche ed irridenti nei rispetti di sedicenti critici ed esperti d'arte (quanto già tratteggiato in maniera più seria da Giuseppe Tornatore ne La migliore offerta) in odore dell'ennesimo 'fuoco di paglia'. E la truffa-riscatto risponde bene al nocciolo della questione espresso concisamente in una sola parola dal titolo originale: non a caso Gambit si riferisce alla sorprendente e spiazzante mossa con cui all'inizio il giocatore sacrifica un punto a favore dell'avversario prima di accaparrarsi il vantaggio strategico in una fase più avanzata del gioco.

Ad incorniciare lo 'scollacciato' affresco in groppa alla grezza, se non proprio grottesca, natura di PJ - dominante la scorza di un fisico palestrato da urlo della Diaz - cadenzata dalla sua personale cornucopia di irriverenti proverbi, sono delegati il delizioso siparietto in punta di sketch d'animazione, in apertura sui titoli di testa - quasi parente dell'introduzione

animata di monicelliana memoria (Armata Brancaleone, 1966) - e la voce fuori campo del Maggiore falsario Wingate (Tom Courtney) che, in una sorta di psicoanalisi semi burlesca dai toni suadentemente colloquiali e naturalmente ironici, è sempre pronta a presentarci qua e là schegge di situazioni e personaggi tra il surreale e il grottesco. Apprezzabile anche il vezzo strutturale che prende al laccio - tanto per rimanere in termini da rodeo - lo spettatore su un giro di sequenze che di lì a poco scopriamo solo immaginate dal protagonista, accostate poi, per contrasto, a quanto invece succede nella realtà dei fatti. Motivo che per altri versi serpeggia un pò in tutta la pellicola flirtando con lo humour leggero degli equivoci, ma alla fin fine, una volta usciti dal cinema, ci si chiede perché, con un tal dispiegamento di forze, nulla abbia sedimentato quanto basta a ricordare una sola sequenza memorabile. Di

contro, ce ne sovviene una assolutamente dimenticabile: il 'live karaoke' di PJ con la grottesca delegazione giapponese!