PADRI E FIGLIE: NELLA NUOVA PELLICOLA DI GABRIELE MUCCINO AMANDA SEYFRIED E' LA FIGLIA DI RUSSELL CROWE

Mi stavo chiedendo per l'appunto: che cosa avrà mai attirato un monumento dell'interpretazione, raffinato e sanguigno, come Russell Crowe a cadere nella rete a maglia larga di un regista come Gabriele Muccino (La ricerca della felicità, Sette anime e Quello che so sull’amore)? Scorci di pellicola nella grandinata di clip fornite in anteprima, dove tra un 'patatina' e l'altra si prefigurava il Padri e figlie – Fathers & Daughters di cui stiamo parlando, tradivano l'odore melenso dello zucchero filato. Ma doveva esserci dell'altro. Poi l'ho capito. All'altezza delle prime crisi della malattia mentale che affligge l'alter ego in celluloide di Crowe, il romanziere Jack Davis, già Premio Pulitzer, il cui percorso di vita si fa di lì a poco accidentato e malfermo, con gravi ripercussioni a tutto tondo su se stesso - sul piano fisico, emotivo e professionale - e su sua figlia Katie (da piccola vestita da Kylie Rogers,

mentre da adulta è interpretata da Amanda Seyfried).

Così, in un flusso continuo che alterna flashback a flashforward, scorrono i trent'anni - tra gli anni Ottanta e il presente - di una relazione speciale, quella tra un padre e sua figlia all'indomani della morte della madre in un incidente che ha lasciato l'indelebile segno anche sul padre, in evidente difficoltà, senza volerlo ammettere, a crescerla come si deve. Un obbligato allontanamento temporaneo che lo costringe a soggiornare in un ospedale psichiatrico e ad affidare la figlia agli zii (la Elizabeth di Diane Kruger con il marito William, che Bruce Greenwood traduce nel cinico avvocato con non pochi scheletri nell'armadio, come riscontriamo più tardi) non fa che aggravare le cose. Un allontanamento abbastanza lungo (7 mesi) da creare seri problemi, con smanie di indebita adozione e ostacoli a rimettersi in pista sul piano professionale. Quel genere di ripresa che almeno in

America è in grado di rimpinguare le finanze. Quale occasione migliore se le cose vanno male per mettere in bocca a Jack/Crowe un'ironica battuta di scherno, ai danni dei critici - alla stregua di scarafaggi - che fanno cattive recensioni? Ma a raccontarla giusta è il fotogramma successivo all'incontro con l'editor (la Theodora di Jane Fonda) che lo ritrae nell'autentico umore dello scrittore ferito nell'orgoglio, fresco delle micidiali stroncature.

E allora tutto appare più chiaro. A Russell Crowe mancava nel proprio blasonato curriculum un personaggio tornito come questo da giocare tra contenimenti ed esplosioni, tremori e crisi epilettiche, cui, com'è nelle sue corde, ha dato vita con la più viscerale naturalezza che ci si possa prefigurare. Non solo. Man mano che la storia va avanti, si scopre che il suo personaggio va a rappresentare una vera e propria architrave per l'intero film. Il dramma flirta pericolosamente con il mélo ad

ogni angolo, eppure tutta l'impalcatura gode di un equilibrio stabile, a tenuta stagna, e a Muccino è sufficiente dar risalto alle emozioni, ora con rapide carrellate in avvicinamento, ora in allontanamento, talaltra rendendo protagoniste stanze vuote di fotogramma in fotogramma. E tutto fila liscio. Fortuna vuole che Jack/Crowe rimanga in campo per la maggior parte del film perché non appena viene a mancare, il virus del mélo contagia la debolezza del racconto più che del soggetto - l'amore a tutto tondo e non solo quello tra padre e figlia, vita e morte sono dei veri e propri universi intercomunicanti tra loro - e i batteri melodrammatici iniziano a proliferare senza intoppi, con generosa profusione di lacrime su lacrime.

Ma non vi è alcun dubbio che Padri e figlie piacerà al grande pubblico. E pure io me lo sono goduto, intendiamoci! Perché centra il bersaglio semplificando quella complessità cui qui ci si

limita ad ammiccare, passando oltre quando si tratta di andare più a fondo. Non è un caso che il Jack Davis di Russell Crowe rappresenti l'architrave del film e che gli altri personaggi, a parte la figlia Katie/Rogers/Seyfried, se ne stiano quietamente sullo sfondo, comparendo lo stretto necessario. E piacerà perché alle volte si ha voglia di sentire e vedere piccole grandi verità distribuite in pillole, di ripassare, circoscrivendola sui libri di testo, la grande lezione della vita, dell'amore che l'attraversa su più registri, e della morte che è inevitabile e con cui siamo obbligati a fare i conti. Di quanto siano complicati e imprevedibili i vari modi di metabolizzare i vuoti interiori, di riempirli non sempre con il nutrimento affettivo che sarebbe necessario.

Padri e figlie si direbbe stilare un vero e proprio corollario di diverse lotte personali, ognuno con i propri demoni. Demoni che trasudano realtà di vita

vissuta, forse annusata qua e là prima di essere raccolta e diluita nella sceneggiatura originale di Brad Desch. Così, mentre si pongono al centro del ring i due protagonisti, Padri e figlie tratteggia spaccati di infanzie difficili altre, che occhieggiano tra le pieghe anche di altri più o meno illustri co-protagonisti: a cominciare dalla Lucy di Quvenzhané Wallis, sotto la custodia della Dr. Corman (Octavia Spencer) e della stessa Katie/Seyfried, ormai diventata assistente sociale, fino alla zia Elizabeth di Diane Kruger che in una breve sequenza verso l'epilogo spiega in poche battute, la ragione del suo acido atteggiamento, osservando una differenza sostanziale - condivisibile?! - tra gli uomini e le donne: "Sono una donna adulta che non ha mai conosciuto l'amore... Gli uomini, loro possono sopravvivere senza amore, ma le donne no, loro non possono".

La commozione non è certo un reato, purché non indossi vesti troppo ruffiane e non

se ne abusi. Non ne abusa di certo il Jack di Russell Crowe e si contiene in un drammaticamente ermetico silenzio e uno schiaffo ben assestato la giovane Quvenzhané Wallis. I fiumi di lacrime sono quasi tutti riconducibili all'unica sorgente di Katie, sia da piccola che da grande. Ed è di scena con Amanda Seyfried l'incapacità di amare, la paura di amare, di fidarsi dell'altro, a fronte di un vuoto interiore, incolmabile, se non con l'alcol e il sesso fine a se stesso, rischiando di veder sfumare nel nulla l'unica vera occasione (il Cameron di Aaron Paul) prima di decidersi a prendere le redini della propria vita e cominciare a fare sul serio. Beh! Che dire? E' tutto quello che Gabriele Muccino sa sull'amore ed è così che lo vuole raccontare.