LEVIATHAN: ANDREY ZVYAGINTSEV (THE RETURN-IL RITORNO) CI PRESENTA IL GIOBBE DELLA CONTEMPORANEITA' NEL NUOVO CALVARIO CHE VEDE L'INDIVIDUO NELLA IMPARI LOTTA CONTRO IL POTERE CORROTTO. E NON SOLO DELLO STATO

Marine come quelle che troneggiano in apertura di questo sofisticatissimo e filosofico spaccato individuale, familiare e socio-politico, venato di una spiritualità altra che oltrepassa il dogma - non prima di aver sferrato diversi fendenti in punta di legittima ed aspra critica - se ne vedono raramente anche nelle migliori pinacoteche che conservano sempre qualcosa di spiccatamente nordico. Qui, nel Leviathan (Golden Globe per il 'Miglior Film Straniero' 2015) di Andrey Zvyagintsev (già Leone d'Oro alla 60. Mostra del Cinema di Venezia per The Return-Il Ritorno), a darci l'idea in celluloide di un sito ubicato nella Russia del Nord, il villaggio di Teriberka sulla costa del Mare Barents nel Mar Glaciale Artico, i cui scorci 'austeri', quasi 'monastici', con scogliere a picco sul mare, spettacolari giochi di luci e ombre di marca 'crepuscolare' anche nelle migliori albe mattutine, sono immortalati in un 'maquillage al naturale' dalla fotografia di Mikhail Krichman. Uno

scenario protagonista a tutto tondo, in intima comunione con il primo personaggio Kolia (un immenso Aleksey Serebryakov) e con gli altri che gli ruotano attorno, tutti, nessuno escluso, assolutamente padroni di quel genere di levatura attoriale semplicemente superba, tale da lasciare senza parole. In quegli scorci di incantevole natura, rude e ispida come i caratteri dei suoi abitanti, fin dai primi fotogrammi scorgiamo alcuni relitti di imbarcazioni. E di lì a poco quell'imponente scheletro di balena blu arenato nella baia vicino Teriberka, assurto ad emblematico simbolo nella locandina del film. Non si tratta solo di veri e propri quadri d'autore, di una bellezza ammaliante che inquieta, ma di simboli metaforicamente connessi a quel che resta dell'umanità di un individuo privato della sua libertà. Reso schiavo da un sistema di Stato. Simboli della sconfitta in lotte impari. E di bei sogni infranti sugli spigoli più acuminati di quelle stesse scogliere.

Uomo

e Stato. Vivere come uno schiavo o vivere come un uomo libero. Misura del raggio del Potere. Senso di giustizia e significato di Dio. Il proprio senso di giustizia e il proprio significato di Dio. Sono queste le ambiziosissime coordinate tracciate da Andrey Zvyagintsev nell'emisfero Leviathan. Una storia eletta a simbolico portavoce di molte altre. Una storia eterna che sgorga primigenia dal biblico calvario di Giobbe, come espresso a chiare lettere in una delle sequenze più potenti e significative del film, e che si consuma nel breve scambio di battute tra Kolia e il sacerdote di fede ortodossa del luogo. Una di quelle conversazioni, tra le varie in Leviathan, che danno legittimo credito al Premio come Migliore Sceneggiatura vinto a Cannes 67, scritta a quattro mani dallo stesso regista Andrey Zvyagintsev con Oleg Negin. La storia universale del conflitto tra Individuo e Autorità che si intreccia con fonti altre, come

il trattato del filosofo del XVII secolo Thomas Hobbes Leviathan or the Matter, Forme and Power of a Common Wealth Ecclesiasticall and Civil, e quella contemporanea di un saldatore del Colorado (vedi i dettagli alla voce 'Soggetto' nella Scheda Film). Così, attraverso il moderno calvario di Kolia, Andrey Zvyagintsev misura l'idea di libertà dell'individuo di restare padrone della propria vita. Nello specifico, costruita negli anni non senza sacrificio in quel preciso luogo, in quella precisa casa: una costruzione in legno, eretta su due piani, corredata di officina e veranda. Con un figlio a carico (il Roma di Sergey Pokhodaev) e una nuova moglie (la Lilya di Elena Lyadova) dopo aver perduto la prima. Idea di libertà destinata a trasformarsi in relitto tanto quanto il suo ideatore. Procedendo sicuro e implacabile, Andrey Zvyagintsev avanza senza falsi pudori per offrirci un vero e proprio, esemplare, distillato dello scontro ripetuto ad oltranza su

più fronti, tra il nostro protagonista (l'individuo) con l'Autorità, il sistema giudiziario, politico ed ecclesiastico del luogo. Tutti solidali a danno del protagonista, nel modo più sleale, illecito e illegale, proprio nel cuore della legge e delle istituzioni che l'individuo dovrebbero tutelare. Scenario in cui si fa presto largo un altro simbolo del potere che in Leviathan fa capo al Vadim Cheleviat di Roman Madyanov, quello che, ossessionato dall'essere rieletto a nuove elezioni, trova sempre in modo e maniera di trovarsi nella privilegiata condizione di far la voce grossa. Non fa differenza se in condizioni di parziale sobrietà o in grave stato di ubriachezza.

Sull'autentica schiettezza di Andrey Zvyagintsev non si discute. Senza troppi peli sulla lingua pone alle spalle del famigerato simbolo del potere Vadim, nel proprio ufficio, un quadro che ritrae l'attuale Presidente della Repubblica federale Russa Vladimir Vladimirovič Putin, mentre ai ritratti dei politici del passato riserva

un servizio speciale, con il 'tiro al bersaglio' nel bel mezzo di un picnic. Qui gli è sufficiente l'ammiccamento dopo la raffica di spari alle bottiglie. Ma vi sono momenti, dove dell'ammiccamento non sa che farsene, e che per celebrarne tutta la tagliente potenza drammatica muove la macchina da presa dall'interno, ora mirando alla visione appannata e trasversa che si traduce dal vetro di un'auto con i tergicristalli in funzione in una grigia giornata di pioggia nordica, Talaltra facendo perno sul montaggio serrato a stretto giro di posta tra l'ispezione di polizia nella casa del protagonista e il successivo sventramento di quella stessa abitazione con il braccio della gru che irrompe spaventosamente nel ventre del prezioso scrigno di famiglia, fatto di stanze abitate da mobili, suppellettili, foto ricordo, e di momenti personali resi spettrali nel giro di pochi istanti. Immagini potenti tanto quanto i silenzi che dominano primi e primissimi

piani di protagonisti - il versante femminile brilla di una luce propria 'verista' tanto quanto quello maschile - e scorci paesistici. Proprio quelli che hanno aperto e che alla fine chiudono le cortine di questo palcoscenico dove è andata in scena una lotta che fin dalle premesse si era rivelata impari ed indegna. E se è vero che Dio vede proprio tutto, anche all'occhio dell'innocenza non sfugge granché. Soprattutto quando, in Chiesa per la Santa Messa, secondo la fede ortodossa, alzando lo sguardo, legata e appesa ad una corda alla volta della cupola absidale, scorge la cosa più improbabile e inattesa in un luogo sacro: un'arma. Per l'appunto sulle note climax del sermone che tuona 'Dio non sta nella forza ma nella Verità. La Verità è il patrimonio di Dio'. Le vie del Signore sono infinite ma quelle del Potere mirano al cuore in un modo solo e infallibile.