THE PALACE

Meno raffinato del suo collega Robert Altman (Gosford Park), anche Roman Polanski non vedeva l’ora di cimentarsi nella satira sociale. E lo fa alla soglia dei novant’anni, per quanto lo desiderasse da tempo, quando l’esperienza vissuta sul campo è ormai al top, per adoperare una selezione doc con cui divertirsi a sbeffeggiare: il giusto premio partita per la ‘fauna umana’ che ospita il lussuoso hotel sulle Alpi svizzere - accreditato come set reale del film che lo celebra fin dal titolo The Palace - per l’appunto il 31 dicembre 1999, in odore di cambio d’anno imminente. Un ultimo dell’anno un po' particolare, in cui saranno tutti in attesa del Duemila, che cambia rotta nel senso più radicale del termine: tutti e quattro i numeri dovranno difatti mutare, dal 1999 al 2000, per l’appunto. Anno particolare anche per il collegamento con il famigerato Millennium bug che, se non equivale esattamente alla

fine del mondo, si dà il caso che possa almeno mandare in tilt la programmazione informatica di enti, aerei o… magari il massiccio portone della cassaforte maggiore tra le varie disponibili dell’hotel? C’è chi ci crede, chi architetta una speculazione bancaria e chi pensa ad altro, portandosi magari dietro la fama che fu (come è ad esempio il caso del porno attore Bongo di Luca Barbareschi). Sembra certo che per accontentare quel genere di clientela, ricca, vanesia e con variabili idiosincratiche risibili e persino assurde, ci vuole uno zelo speciale, cui non fa difetto il direttore dell’albergo Hansueli (Oliver Masucci). Quel che fa più ricco il piatto di portata di una gragnola di gag, magari non propriamente tutte di livello, e con il difetto di qualche passaggio narrativo un pò fiacco rispetto agli umori generali, divisi tra il comico e il grottesco.

Dalla fauna femminile delle star rifatte - molto male!

- dalla chirurgia plastica corrente, alla marchesa (Fanny Ardant) con il cane dotato di maggior senso di humor della padrona: le sequenze dell’espletamento dei suoi bisogni sul letto tanto da richiedere la stesura di prato sintetico nel bagno si contendono lo scettro con l’amplesso ‘mortale’ dell’anziano Arthur ‘Paf’ William Dallas III (John Cleese) con la fin troppo giovane e svaccata mogliettina russa a caccia di eredità, nel vivo dei festeggiamenti del loro primo anno di matrimonio. Si direbbe peraltro che la Russia sia la più gettonata da Roman Polanski, perché la bizzarra fauna umana di The Palace si arricchisce di inutili e chiassose modelle di quel Paese, al seguito di un ambasciatore - con una moglie ubriaca tanto quanto basta da guadagnarsi il primo piano crollato sul piatto come locandina del film - e di un manipolo di loschi uomini d’affari e guardie del corpo. Dalla Russia mon amour spunta

persino un giovane Vladimir Putin insignito da poco della carica di Presidente alle prese con un discorso di libertà e democrazia su cui, conoscendolo, non si sa se ridere o piangere. Meglio soprassedere e, tra l’altro, si direbbe quasi un ‘siparietto’ fuori programma. A chi invece Polanski accorda lo spazio della ribalta è a Mickey Rourke con il suo insopportabile, arrogante e insofferente, Bill Crush, sempre pronto a pretendere di più - miglior camera da letto, miglior tavolo al ristorante, il meglio, insomma - e ad offendere il primo bellimbusto che si presenta con qualche sedicente parentela da reclamare, magari di tipo… filiale.

Insomma, un bel parterre di ricchi viziosi di cui prendersi gioco e da mettere alla gogna, mentre un pinguino - la cui presenza è giustificata nel segno della mascotte matrimoniale - si guadagna un irriverente finale in cui se la gode con il cagnetto della marchesa, a sua

volta ‘impegnata’ con l’idraulico (Felix Mayr). Una bagarre grottesca che sfocia nel macabro per ben due volte, senza peraltro avanzare la pretesa di sconvolgere nessuno, semmai di riuscire a far sorridere, pur non sempre riuscendo nell’intento. La vera signoria qui è rappresentata dallo staff dell’hotel che serve mentre fa buon viso a cattivo gioco di fronte a questo stuolo di benestanti da strapazzo, gretto e senza morale: macchiette dimenticabili su cui sorridere per voltare presto pagina, giacché, soprattutto per alcuni di loro, neppure la sceneggiatura - scritta a quattro mani dallo stesso Roman Polanski con Jerzy Skolimowski - si è dannata più di tanto per andare oltre il bidimensionale.